Los girasoles, la silla vacía y las cebollas - Poemas de Ray Antonio Faxas Fernández

Los girasoles, la silla vacía y las cebollas

Yo soy ese que un día pintó los girasoles.
No me perdonen.
Tienen todo el derecho de arrancarme los ojos,
de dibujarme un ciruelo menos florecido.
No me dejen libre
porque tanta libertad me asusta.


Yo fui ese que tuvo una navaja,
una oreja muerta,
una cantina en el viejo París,
oscura y amarga como un trazo lejano de la novia.


No me perdonen;
no es justo que yo beba de vuestro vino,
que sueñe vuestro invierno
cuando mis manos florecen ante tanta pobreza.
Yo que inventé la felicidad
para tatuarme la noche como un país extraño.
Soy demasiado torpe y calvo,
demasiado amarillo para tan poco otoño.

La culpa es sólo vuestra,
del horrible tiempo y de mi hermano;
sí, de mi hermano por haberme hecho eterno y doloroso.
Yo fui ese que huyó de los hombres,
con una oreja menos, con una angustia de más.
No me perdonen,
aunque no haya sauce ni hijas,
aunque el color se me congele junto a las cebollas,
aunque mi madre cante en el comedor y florezca.
No me perdonen,
porque sólo ustedes son los culpables,
los únicos culpables.