Un blues despues de la fiesta - Poemas de Osvaldo Picardo

Un blues despues de la fiesta

Alguien debe estar lavando todo eso, debe ahora blanquear
pisos y manteles, quitar manchas que parecían de sangre,
callar las voces de los borrachos, ordenar cubiertos
y aceptar las cosas como se presentan hasta que vuelvan
a presentarse como fueron aceptadas.
En esa clase de fiestas las huellas deberían delatar a sus invitados,
como una sombra independiente de su luz,
deberían volver del vacío de su final, entre sobras de comida,
botellas vacías y dispepsias del día que aún no amanece.
Pero en el silencio de la madrugada están apareciendo
bandadas de teros que cruzan largamente la ciudad
y también un hombre negro y sin edad
que saca algo luminoso de su maletín.
A esas horas todas las ciudades entran en la eternidad
y en la radio del taxi del que él bajó hace apenas un instante,
se oye todavía a Parsons en medio de un “time is flowing like a river”.
Es un momento después de la fiesta,
cuando todas las fechas de una vida dejan de importar como antes
y el negro apoya sus codos sobre la baranda, mira el Río de la Plata,
enciende un cigarrillo y puede ser que diga:

Siempre he sido uno de los grandes, antes que esos tipos listos que escriben
libros lo supieran y también después de que hayan dejado de decirlo, y si me
muero mañana,  no encontrarás en mis bolsillos dinero suficiente para pagar
mi entierro. Pero soy  Billy Swann, y cuando yo me muera no habrá nadie en
el mundo que haga sonar esa trompeta como lo hago yo

Podría decirlo pero no lo dice (está escrito en una novela de cierta fama).
El prefiere desnudar el saxo en la bruma de la costanera
y tocar como lo haría Parker o Coltrane, esta vez, sólo para sí mismo,
porque la fiesta terminó y la música sigue,
surge de una germinación de cadáveres bailando en el río
mientras los invitados duermen y la ciudad se vuelve
un cementerio sin flores.