A los seis aÑos de tu perdida edad - Poemas de Jorge Ariel Madrazo

A los seis aÑos de tu perdida edad

presionaste, airoso, el picaporte. Ante

tu mano: la puerta de infructuosa

habitación (prohibida).

Dentro de ella podrás adivinar
                                               
                                              -quizás-
aquel perfil:

te impresionan su agobio, su

tristeza.

Han pasado tres o cuatro décadas.

Hoy, en torva pensión

de caína vida -por qué no: en

Tacuarembó- y

en el afuera: callejas
de tierra reverberante al sol

-tres perros gimotean

el tenaz acecho de tu espectro-

muy luego de cruzar a paso lerdo

el patio ensombrecido, y el viento en el

parral, y algún azul aljibe, sin saber

si abandonarte a la extinción o si

rastrear la hembra que permita olvido,

has entrevisto nuevamente aquella

puerta
   
      de infancia
           
          (tan soñada).

Contra el borde sombrío.

Adosada al dosel.

Y tu mano impulse -otra vez- la falleba. Y

la puerta empiece,

quizás,
         
          a ceder.

Dentro: descifres un escrito en

clave oculta (tan y tan tu cara de

perfil).

Revélase allí tu cáustico final.

Se cerrará la puerta sobre tu

cara última: te impresionan su

agobio su

tristeza.(a Ketty Alejandrina Lis)

 
blancas cigueñas    aletean
                  anhelantes
diez mil millones de kilómetros (abren el
piquito      bébense
todo el aire)      aletean
las cigueñas desde austria
                                 al sahara
y agonizan de a miles      de a
                  decenas
           
y es por ello que los dulces austríacos
quienes a mozart arrojaran
                                               a la fosa común
                               han ideado  -para las cigueñas-
reservas o santuarios de ecológica
                                                 concentración
tras las alambradas junto a torvas
               casitas de hojaldre
           
allí: les tijeretean once plumas y ellas no
          consiguen ya volar
hasta pasados cuatro años cuando estén
          otra vez prontas al vía crucis
           
ah la blanca cigueña
                             blanca
tan igualita  -salvo la ajorca de las
                  plumas- a
este bosnio cadavérico
pegado al alambre    acechando la cámara
    los rígidos terribles ojos fijos
en el campo de exterminio    a sólo pasos
de una casa de hojaldre
o torva tumba
donde muerte da a luz y humea
           
salobre pánico
sobre
           
Sarajevo