A la hora dÉcima - Poemas de Daniel Calabrese

A la hora dÉcima

Murió de pared y musgo, de cal
y de luces apagadas como en una calle.
Tenía un amor
-amor que deambulaba-
y de noche, todavía, junto a la puerta
latía un corazón igual que los caballos
madrugadores sobre el asfalto.
             
Sus ojos perdían el rumbo y volvían
cansados al redil.
             
Murió de laja, de granito,
porque los cielos pesan y van dejando
las cosas lentas y más tercas
en la idea que tenemos contra el tiempo.
             
Pero a las piedras no les entra la luz.
Las piedras no caen por su alma.
             
Murió de amor a los ladrillos
-con ese amor que deambulaba-
y porque no sabía qué hacer
cada noche de verano,
sentado en un patio,
con la luz de la luna tirada ahí
    en el piso.