Xxv - Poemas de JESÚS J. BARQUET

Xxv

Hoy, a diferencia de otros días
y otras regurgitaciones,
preferí asomarme a mirar el horizonte.
No alcanzo a verlo desde adentro: grises
edificios de asfalto, ruidos, colores a medio
desvestir, anuncios de productos
mucho más perentorios se interponen
entre su magisterio y mis fronteras.
Por eso tuve hoy que convencerme
de salir al balcón a contemplar,
como una desmembrada joven virgen de Dalí,
esa raya sangrante y perfectamente horizontal
que por su geometría
hemos llamado el horizonte.

Fiel a su sustancia,
inmóvil, extendido,
allí estaba aguardándome.

Se alegró al verme
solazado con sus taciturnos tonos, sus parabienes
de quietud, y semejante a un pañuelo
me cubrió
suavemente
los ojos
con una paz que no podría calificar de ceguera.
Con sorpresivo aliento reparador restañó
los heridos fragmentos de mi previa mirada,
me reconstruyó algún cuerpo —una naranja, una vasija
órfica de Redón o la caída sombra de una isla
o de una boca en mis labios— comulgante,
y me entregó por un instante nomás
la soledad de todos
hecha una gran compañía.
Luego con índice y pulgar retiró —como si acariciara
camaradas dormidos— sus entretelas, sus temas,
de mi piel hasta volverme
otra vez a la noche
y a mi blanca guarida, paredes, de huésped

vertical.