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Tarde a la americana - Poemas de ESTEBAN MOORE

Tarde a la americana

        Motherfucker…beautiful son of a bitch
        !!!this guy…….. knows what he’s doing!!
        Esas fueron las palabras que escuchamos ------por la radio en un bar de
        la avenida Broadway ----donde estabamos tomando unas cervezas --pasando
        una agradable tarde de verano a la americana -porrones de Miller --cada
        tres -Jack Daniels con limón –derecho viejo
        El que casi las gritó fue Charles Bukowski -su vozarrón quemado por el
        alcohol y el tabaco -tapó la voz de Peter Coyote y --no pudimos oir
        ----la parte final de su lectura del soneto de Borges -A quien está
        leyéndome ---versión de Alastair Reid

        Esto ocurrió demasiado rápido -los parroquianos se rieron y continuaron
        dedicando su tiempo -a los chismes locales y a la cerveza
        -------mientras esperaban la próxima ocurrencia del poeta -que ya se
        jactaba --- de haber nacido para robar rosas --en las autopistas de la
        muerte

        El conductor del programa --festejó tímidamente la salida de Bukowski
        quien ahora reclamaba un sacacorchos -------------quería abrir la
        botella de tinto -que algunos admiradores le habían hecho llegar al
        estudio

        En el bar el patrón les preguntó a sus clientes habituales -si no sería
        mejor poner un poco de música country ……………....No!!!NO!!!!!!!!!!!!!!!!
        queremos al viejo en vivo --puteando por la radio

        Las cosas comenzaban a complicarse -los teléfonos sonaban -una y otra
        vez --oyentes furiosos -pedían que sacaran a Bukowski del aire --el
        viejo les aullaba a través del micrófono --que no fueran comemierdas
        -----nazis y reaccionarios -que pagaran sus impuestos para acabar con la
        pobreza

        Todo era un torbellino de gritos e insultos que iban y venían
        ----Bukowski lanzó varias amenazas al alcalde de la ciudad-----------
        quién ------según él era un fascista -----lameculos -----impotente -que
        desconocía la existencia
        de Isaiah Berlin

        Ya no se sabía que podía pasar -entonces sucedió--una explosión--un
        terrible golpe -el eco de un potente chispazo metálico -canceló por un
        instante -los sonidos del mundo

        Bukowski ----había estrellado la botella de vino ---contra el micrófono
        todos callaron -el conductor tartamudeaba frases inconexas

        La voz cascada de Bukowski fue la primera en reaparecer-- “Les voy a
        leer un poema de un grandísimo hijo de puta” dijo “…de uno que se sabe
        -el oficio” y…comenzó a leer el soneto de Borges

        En esta ocasión -lo pudimos escuchar completo --sin interrupciones y
        cuando recitó pausadamente los últimos versos:


        “Dark, you will enter the darkness that expects you,
        Doomed to the limits of your traveled time.
        Know that in some sense you by now are dead.”


        Borges estuvo ahí -con nosotros -en ese bar que olía a cerveza rancia en
        Boulder; Colorado --y lo acompañaba Carlos Gardel ---te lo juro….
            ……………….que me caiga muerto………….



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